Coyones y dinamita. Los relatos del 18

Estoy jodido, muy jodido, la puñetera pescadilla que se muerde la cola me está devorando. No veo salida de esta cloaca en que se ha convertido mi vida. Apesta. La patronal está encantada de disfrutar de esta época de mierda. La necesidad hace que los hombres y mujeres bajen sus miradas al suelo, que asientan sin estar de acuerdo, que firmen lo impensable y que se dejen sodomizar sin ningún tipo de lubricante. Es lo que hay. Lo tomas o lo dejas. Es sencillo. Humillante para unos. Brillante para otros. La verdad es que no te engaña nadie. Te lo dicen a la cara sin un ápice de rubor. Nadie se pone colorado por vergüenza, solo por rabia. Esa rabia que te tragas una vez, otra vez y otra y otra… Pero la rabia no mata al hambre, cosquillea el estómago, hierve la sangre pero no quita hambre. Tengo el lóbulo parietal lleno de rabia. Vuestra desfachatez ocupa el occipital mientras que el olor a podrido se aloja en el temporal. Todos mis lóbulos están repletos, pero al que debéis temer es al frontal. Y no solo al mío. Somos muchos millones de lóbulos frontales que vamos uniendo líneas y cuando se junten el hambre, la rabia, la vergüenza, la ignominia, el miedo y la humillación, mandaremos una orden a nuestros cojones, sonarán los saxofones, las trompetas y los trombones, encenderemos la mecha y ya no habrá vuelta atrás.

Bluelluz o Aladino y los cuarenta suaños robaos. Los relatos del 18

Bluelluz o Aladino y los cuarenta suaños robaos

    El pote taba saláu. Una escusa, solo una pa sacar el so rellumante xeniu a pasiar pola casa. Y nun yera precisamente un xeniu azul Disney, yera más bien colloráu avernu, cornín y con un rabu llargu ya peludu enllenu de pinchos furruñosos. Nun viaxaba n'alfombres damasquinaes nin siquiera del Ikea, anque si producía vientu, polvu y fumu a esgaya que facía orpinar. Y como bon xeniu, tamién tenía daqué de magu, yera capaz de correxir el color de los güeyos ensin ayuda del Photoshop, solo con afalagos.

    L’amor primaveral tiñíu de lluz azul, tornose en costume, más tarde en plomizu aburrimientu y nun momentu difícil d'establecer, n'espantu. L’esganu campó por los pasiellos y les habitaciones, los cristales llancíen, los pexes de colorinos decidieron saltar al vaciu y nun aguantar más aquella tensión que los afogaba dentro’l agua. Hamelín, el gatu Bengala, fuxó pola tronera del desván llevándo con él arañes, coroyos ya cucaraches. El silenciu fízose’l amu del espaciu y les trés almes, la del xeniu y les dos humanes, debalaben poles estancies como lo que yeren, animes en pena purgando les sos culpes, más dos tenía munches más que la otra.

    La clausura, el calvariu la espera, la incertidume del alcuentru, el mieu a volar, el martiriu ensin peineta, na más pueden finar en paz eterna.

    Requiescat in pacem.

Güeyos verdes. "Los relatos del Skanda 18"

Ojos verdes

   Con una taza de chocolate calentando mis manos, apoyado en el corredor y contemplando la levedad de esta lluvia tan fina, voy a contaros la historia, ya tamizada por los años, de un joven que fue hasta el borde mismo de la tierra para escapar de un sino cruel.

    El Cantábrico rugía sin piedad y vomitaba olas de espuma densa como sangre y blanca como nieve. El hombre se quedó varado en la arena, absorta la mirada en el horizonte. Miraba la pequeña embarcación que le salvaría la vida pero solo veía unos ojos verdes que le rogaban escapar. Sentimientos enfrentados. Necesitaba cruzar la frontera si quería vivir, pero no quería vivir sin Ella. Las lágrimas saladas se confundieron con el agua de las olas pero en ningún momento perdieron su valor sentimental. El ruido de todos los mares no hubiera podido mitigar aquel runrún en su cabeza. Fue lo último que oyó.

Ni siquiera notó el plomo penetrando en su cuerpo. La espuma se tornó roja. Solo se acercaron para comprobar que estaba bien muerto y por si las moscas y teniendo en cuenta que les sobraban balas, hacerle un par más de agujeritos.

    El hombre de la barca consiguió escapar gracias a la inoperancia de los asesinos que no tuvieron paciencia para esperar que se acercara un poco más a la playa. Era mi abuelo. El me contó la historia del hombre muerto y de los ojos verdes. El me explicó la suerte que tuvo el hombre de quedar varado en la arena y no enterarse nunca de que tanto su mujer como su hijo nonato ya hacía días que habían dejado de ser la luz de su faro.

L'afilaor

    Nel llargu percorríu nel que se convirtió la mio vida, nun atopo biligueres que m'obliguen a tornar sobre los mios pasos. Tampoco nada m'impulsa a siguir viviendo. Toi fartu. Solo hai una cosa insignificante qu'entá m'anima a alendar, la mio colección de llibros llatentes.

    Tenía cuatro año cuando'l mio güelu, que siempre me facía rebelgos, escaeciose de mi naquella vieya llibrería enfrente de la escalera 13. Yo solo conocía dalguna combinación de lletres pero albidré que naquellos montones de llibros, yo yera bien pequenu y les estanteríes bien altes, atoparía daqué que m’abriera los güeyos. A esta conclusión llegué dempués d'unos cuantos años porque nel episodiu del olvidu, a mi na más pruyíame llorar y dar pataes a aquella señora de moñu altu y llabios bien colloraos que me tenía coyíu pola manga del abrigu ensin saber que facer conmigo.

    Cuando se fai unu mayor, n'ocasiones, pierde la inocencia. El mio güelu nun s'escaeciera de mi, que va, a cencielles taba na trastienda cola dueña de la llibrería y non precisamente güeyando llibros. Acabaron compartiendo la soledá de les sos vides y yo esfrutando d'aquel enorme bagul llenu llibros. Tolos díes, dempués del colexu merendaba col mio güelu vieyu y la mio güela nueva, sentáu nuna banquetuca, nun me dexaben moveme hasta acabar el bocadillu y llaváu les manos.

De primeres buscaba cuentos, dempués aventures, más tarde lliteratura seria y cuando por fin fíceme cargu de la xestión del negociu, solu filosofía.  Yá nun m'importaba merendar colos llibros. Yeren vieyos y un llurdiu más nun afectaba'l so valor nin económicu nin espiritual. Nesa dómina filosófica empezó'l mio argayu mental, quiciabes pola ausencia de sol o d'aire respirable o quiciabes pola gran cantidá de polvu o pol aislamientu, non lo se.

    Yá suena otra vegada, paez que va llover.

ESTRAÑA SORRISA, los relatos del "Skanda 18"

Esta sorrisa tien daqué llóbregu que produz respigos. Nun ye chanza, vi felechos revolvese na tierra y vi millones de pelos d'ortiga arizaos como escayos d’oriciu. Delantre mio cayeron páxaros del cielu abrasaos ensin motivu aparente y a los pexes del ríu dio-yos, de sópitu, por  flotar. Les piedres derritense y los homes lloren. Y tou por culpa, non de la sorrisa, sinón del so amu. L'amu de la sorrisa que vien ser lo mesmo que l'amu del calabozu pero ensin un ápice d'humanidá y munchos teras de malinidá.

     Cuando solo te importa el to, yá nun digamos bienestar, sinón el to megasuperbienestar, tienes que triyar munches almes pa conseguilo, nun tienen qu'importate los  métodos utilizaos nin los discursos remanaos y sobremanera, y esto ye lo más importante, tolos díes de la to vida tienes que practicar frente al espeyu, esa sorrisa tuya, tan característica. Si daquién intentara meter una mazana entera na to boca o ponete una corona  perexil, resabia.

Los relatos del "SKANDA 18", Na mio barca

Na mio barca

Llegando al término, a punto de cruzar la meta de mi camino vital, me siento en mi viejo escritorio de castaño, acaricio mis lápices, visito los lugares olvidados y como si fueran resina, se anudan en mi aliento y se disponen en perfecto orden, a mudarse en radiantes surcos de grafito.

Estos recuerdos acuclillados tras los pilares de mi encéfalo abotargado, contertulios furtivos de mis sueños, están pujando por emerger, ansían ver la luz de nuevo y en un tris virtual de claridad etérea, perfilarse en el papel con trazos otoñales.

Los años cobijan certidumbres saladas, de desconsuelo o de júbilo, pero siempre saladas. El sal lo impregna todo, aire, arena, agua, hasta el canto de las sirenas es salado, el nácar de las caracolas, los recuerdos olvidados…

Mis huesos enmohecidos ya no bogan en línea recta, hace años que voy haciendo eses sorteando tempestades y calmas. La llama, húmeda desde hace tiempo, se extingue y mi barca encalla en la fría arena del norte para no volver a navegar jamás.

Llume, los relatos de "Skanda 18"

Llume

Los soportales, el calor y la luz.

El jilguero de máscara roja trinaba en la jaula. La sombra de los barrotes mecida por la brisa del atardecer, reflejaba un extraño efecto en la pared del soportal. En verano el tío Gervasio siempre sacaba por las tardes, literalmente, a su querido pajarito. Los niños del barrio le silbaban y le hacían gansadas de la que iban a comprar gominolas o flashes helados. Otra fuente de ingresos importante para el kiosco eran las pipas. Las había con sal, sin sal y de calabaza. Nada de las guarrerías que hay ahora, barbacoa, tex mex, sabores de la India… La vida era entonces mucho más sencilla. El bonito en lata podía ser en aceite o en escabeche. Hoy puede ser en aceite vegetal, de oliva, de oliva virgen, al natural, marroquí, chileno e incluso chino. Dicen que también lo hay nacional.

En los soportales había varios negocios, el kiosco de Tiquio donde igual comprabas una cuerda de saltar, un periódico con su gordo dominical, una palmera o una cajetilla de Craven A. Pegada estaba la mercería de doña Rosa que decoraba el pequeño escaparate con enormes sujetadores y fajas de color carne. También pantys de lycra y un cartel que informaba con letra cuidadosa: “Se cogen puntos”. Doña Rosa era una señora muy gorda que siempre olía a vainilla y se decía que era amante de don Pancracio, el cura de la parroquia de las gaviotas.

Seguido a la mercería estaba el portal número diecinueve y a continuación el negocio del tío Gervasio. Una estrecha, oscura y larga librería de lo viejo. En primavera siempre corría con un periódico doblado detrás de las pequeñas polillas voladoras. Casi nunca acertaba por eso todos los libros estaban llenos de autopistas al infierno. El tío Gervasio en realidad no tenía sobrinos de sangre pero todos los niños y niñas le llamábamos tío G. Vender no vendía mucho pero se pasaba las tardes leyendo cuentos sentado en un pequeño taburete rodeado por un enjambre de juventud que escuchaba y soñaba con dragones, espadas, bosques encantados, viajes a la luna o al centro de la tierra, enormes ballenas y leones del África. Como buen republicano huía siempre de princesas y reinos encantados. En la tele solo había dos canales y el UHF se veía fatal. Los niños vivíamos en la calle, nos manchábamos las manos y rompíamos los pantalones. Jugábamos con nuestros amigos, nos pegábamos con ellos y luego nos abrazábamos. Contacto físico directo. El wassap vino luego. Todos éramos ávidos escuchadores del tío G.

Siguiendo el soportal en dirección a la playa, había una tienda de aperos de pesca. Cañas de bambú de tres tramos, carretes ruidosos, sedales, anzuelos enormes y hasta redes. El dueño era un señor con muy malas pulgas. Tenía una pierna de madera como la de John Silver el largo y una sirena tatuada en el brazo izquierdo. Decían que la pierna se la había arrancado de un bocado un tiburón blanco en los mares del sur y que lo salvó de morir una sirena pelirroja con las tetas muy grandes. La del tatuaje. No se reía jamás.

Y detrás de los arpones el negocio estrella, la sala de juegos. Futbolines con jugadores de hierro en los que no se valía arrastrar. Los petacos modernos de a duro la partida y los viejos, un duro dos partidas. No tenían ni setas. La de baloncesto era la reina. También estaba la máquina de bolos en la que bajaba el duro rodando y dependiendo del bolo que tirara podían tocar hasta cien pesetas. La primera tragaperras para niños que no produjo ludopatía alguna. La escopeta de los patos fija en un eje disparando a un espejo y la que más ruido hacía, la de discos. Nadie sabía como se llamaba el jefe, era simplemente “Jefe”. Vendía cigarrillos sueltos y si le caías bien hasta te daba un fortuna de vez en cuando.

Pasado el portal veintiuno  estaba el SPAR donde guardaban las galletas de María en unas latas cuadradas y vendían escobas de palo rosa que barrían solas. La señora rubia de la caja escondía los billetes verdes debajo de los cajetines de las monedas y nunca estaba despeinada. Su marido despachaba los melocotones en bolsas de papel y las cerraba con orejitas. El día de su cumpleaños nos invitaba a todos a merendar bocadillos de foie gras con Kas-Kola.

Y acabando los soportales haciendo esquina estaba la bodega de Alejandro, un señor de León que traía el vino de Rueda y de Valdevimbre en unos toneles enormes. Los abuelos estrellaban las fichas de domino contra el mármol. Los niños nos reíamos cuando cantaban el pito doble mientras los padres se emborrachaban al salir del astillero. Los domingos había mejillones y calamares fritos y Kas de naranja y patatas aceitosas y aceitunas y zapatos nuevos que apretaban y hacían daño.

De todo eso, hoy solo quedan los portales diecinueve y veintiuno y un disco bar caribeño en el que todos los fines de semana hay puñaladas.

Añoro al jilguero de máscara roja y el calor de la cocina de carbón.