Treinta y siete almas
llevando un tren del punto “A” al punto “B”
los altavoces del andén
escupen mi nombre
tono metálico
el pasajero con destino incierto
embarque por anden trece.
Un viaje apretado y humedo
una sala despejada
una caja larga
y una polilla polvorienta
merodeando entre las luces de vigilia.
El olor del anís
se expande
no hay dolor
solo letargo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario