Coyones y dinamita. Los relatos del 18

Estoy jodido, muy jodido, la puñetera pescadilla que se muerde la cola me está devorando. No veo salida de esta cloaca en que se ha convertido mi vida. Apesta. La patronal está encantada de disfrutar de esta época de mierda. La necesidad hace que los hombres y mujeres bajen sus miradas al suelo, que asientan sin estar de acuerdo, que firmen lo impensable y que se dejen sodomizar sin ningún tipo de lubricante. Es lo que hay. Lo tomas o lo dejas. Es sencillo. Humillante para unos. Brillante para otros. La verdad es que no te engaña nadie. Te lo dicen a la cara sin un ápice de rubor. Nadie se pone colorado por vergüenza, solo por rabia. Esa rabia que te tragas una vez, otra vez y otra y otra… Pero la rabia no mata al hambre, cosquillea el estómago, hierve la sangre pero no quita hambre. Tengo el lóbulo parietal lleno de rabia. Vuestra desfachatez ocupa el occipital mientras que el olor a podrido se aloja en el temporal. Todos mis lóbulos están repletos, pero al que debéis temer es al frontal. Y no solo al mío. Somos muchos millones de lóbulos frontales que vamos uniendo líneas y cuando se junten el hambre, la rabia, la vergüenza, la ignominia, el miedo y la humillación, mandaremos una orden a nuestros cojones, sonarán los saxofones, las trompetas y los trombones, encenderemos la mecha y ya no habrá vuelta atrás.

Bluelluz o Aladino y los cuarenta suaños robaos. Los relatos del 18

Bluelluz o Aladino y los cuarenta suaños robaos

    El pote taba saláu. Una escusa, solo una pa sacar el so rellumante xeniu a pasiar pola casa. Y nun yera precisamente un xeniu azul Disney, yera más bien colloráu avernu, cornín y con un rabu llargu ya peludu enllenu de pinchos furruñosos. Nun viaxaba n'alfombres damasquinaes nin siquiera del Ikea, anque si producía vientu, polvu y fumu a esgaya que facía orpinar. Y como bon xeniu, tamién tenía daqué de magu, yera capaz de correxir el color de los güeyos ensin ayuda del Photoshop, solo con afalagos.

    L’amor primaveral tiñíu de lluz azul, tornose en costume, más tarde en plomizu aburrimientu y nun momentu difícil d'establecer, n'espantu. L’esganu campó por los pasiellos y les habitaciones, los cristales llancíen, los pexes de colorinos decidieron saltar al vaciu y nun aguantar más aquella tensión que los afogaba dentro’l agua. Hamelín, el gatu Bengala, fuxó pola tronera del desván llevándo con él arañes, coroyos ya cucaraches. El silenciu fízose’l amu del espaciu y les trés almes, la del xeniu y les dos humanes, debalaben poles estancies como lo que yeren, animes en pena purgando les sos culpes, más dos tenía munches más que la otra.

    La clausura, el calvariu la espera, la incertidume del alcuentru, el mieu a volar, el martiriu ensin peineta, na más pueden finar en paz eterna.

    Requiescat in pacem.

Güeyos verdes. "Los relatos del Skanda 18"

Ojos verdes

   Con una taza de chocolate calentando mis manos, apoyado en el corredor y contemplando la levedad de esta lluvia tan fina, voy a contaros la historia, ya tamizada por los años, de un joven que fue hasta el borde mismo de la tierra para escapar de un sino cruel.

    El Cantábrico rugía sin piedad y vomitaba olas de espuma densa como sangre y blanca como nieve. El hombre se quedó varado en la arena, absorta la mirada en el horizonte. Miraba la pequeña embarcación que le salvaría la vida pero solo veía unos ojos verdes que le rogaban escapar. Sentimientos enfrentados. Necesitaba cruzar la frontera si quería vivir, pero no quería vivir sin Ella. Las lágrimas saladas se confundieron con el agua de las olas pero en ningún momento perdieron su valor sentimental. El ruido de todos los mares no hubiera podido mitigar aquel runrún en su cabeza. Fue lo último que oyó.

Ni siquiera notó el plomo penetrando en su cuerpo. La espuma se tornó roja. Solo se acercaron para comprobar que estaba bien muerto y por si las moscas y teniendo en cuenta que les sobraban balas, hacerle un par más de agujeritos.

    El hombre de la barca consiguió escapar gracias a la inoperancia de los asesinos que no tuvieron paciencia para esperar que se acercara un poco más a la playa. Era mi abuelo. El me contó la historia del hombre muerto y de los ojos verdes. El me explicó la suerte que tuvo el hombre de quedar varado en la arena y no enterarse nunca de que tanto su mujer como su hijo nonato ya hacía días que habían dejado de ser la luz de su faro.

L'afilaor

    Nel llargu percorríu nel que se convirtió la mio vida, nun atopo biligueres que m'obliguen a tornar sobre los mios pasos. Tampoco nada m'impulsa a siguir viviendo. Toi fartu. Solo hai una cosa insignificante qu'entá m'anima a alendar, la mio colección de llibros llatentes.

    Tenía cuatro año cuando'l mio güelu, que siempre me facía rebelgos, escaeciose de mi naquella vieya llibrería enfrente de la escalera 13. Yo solo conocía dalguna combinación de lletres pero albidré que naquellos montones de llibros, yo yera bien pequenu y les estanteríes bien altes, atoparía daqué que m’abriera los güeyos. A esta conclusión llegué dempués d'unos cuantos años porque nel episodiu del olvidu, a mi na más pruyíame llorar y dar pataes a aquella señora de moñu altu y llabios bien colloraos que me tenía coyíu pola manga del abrigu ensin saber que facer conmigo.

    Cuando se fai unu mayor, n'ocasiones, pierde la inocencia. El mio güelu nun s'escaeciera de mi, que va, a cencielles taba na trastienda cola dueña de la llibrería y non precisamente güeyando llibros. Acabaron compartiendo la soledá de les sos vides y yo esfrutando d'aquel enorme bagul llenu llibros. Tolos díes, dempués del colexu merendaba col mio güelu vieyu y la mio güela nueva, sentáu nuna banquetuca, nun me dexaben moveme hasta acabar el bocadillu y llaváu les manos.

De primeres buscaba cuentos, dempués aventures, más tarde lliteratura seria y cuando por fin fíceme cargu de la xestión del negociu, solu filosofía.  Yá nun m'importaba merendar colos llibros. Yeren vieyos y un llurdiu más nun afectaba'l so valor nin económicu nin espiritual. Nesa dómina filosófica empezó'l mio argayu mental, quiciabes pola ausencia de sol o d'aire respirable o quiciabes pola gran cantidá de polvu o pol aislamientu, non lo se.

    Yá suena otra vegada, paez que va llover.

ESTRAÑA SORRISA, los relatos del "Skanda 18"

Esta sorrisa tien daqué llóbregu que produz respigos. Nun ye chanza, vi felechos revolvese na tierra y vi millones de pelos d'ortiga arizaos como escayos d’oriciu. Delantre mio cayeron páxaros del cielu abrasaos ensin motivu aparente y a los pexes del ríu dio-yos, de sópitu, por  flotar. Les piedres derritense y los homes lloren. Y tou por culpa, non de la sorrisa, sinón del so amu. L'amu de la sorrisa que vien ser lo mesmo que l'amu del calabozu pero ensin un ápice d'humanidá y munchos teras de malinidá.

     Cuando solo te importa el to, yá nun digamos bienestar, sinón el to megasuperbienestar, tienes que triyar munches almes pa conseguilo, nun tienen qu'importate los  métodos utilizaos nin los discursos remanaos y sobremanera, y esto ye lo más importante, tolos díes de la to vida tienes que practicar frente al espeyu, esa sorrisa tuya, tan característica. Si daquién intentara meter una mazana entera na to boca o ponete una corona  perexil, resabia.

Los relatos del "SKANDA 18", Na mio barca

Na mio barca

Llegando al término, a punto de cruzar la meta de mi camino vital, me siento en mi viejo escritorio de castaño, acaricio mis lápices, visito los lugares olvidados y como si fueran resina, se anudan en mi aliento y se disponen en perfecto orden, a mudarse en radiantes surcos de grafito.

Estos recuerdos acuclillados tras los pilares de mi encéfalo abotargado, contertulios furtivos de mis sueños, están pujando por emerger, ansían ver la luz de nuevo y en un tris virtual de claridad etérea, perfilarse en el papel con trazos otoñales.

Los años cobijan certidumbres saladas, de desconsuelo o de júbilo, pero siempre saladas. El sal lo impregna todo, aire, arena, agua, hasta el canto de las sirenas es salado, el nácar de las caracolas, los recuerdos olvidados…

Mis huesos enmohecidos ya no bogan en línea recta, hace años que voy haciendo eses sorteando tempestades y calmas. La llama, húmeda desde hace tiempo, se extingue y mi barca encalla en la fría arena del norte para no volver a navegar jamás.

Llume, los relatos de "Skanda 18"

Llume

Los soportales, el calor y la luz.

El jilguero de máscara roja trinaba en la jaula. La sombra de los barrotes mecida por la brisa del atardecer, reflejaba un extraño efecto en la pared del soportal. En verano el tío Gervasio siempre sacaba por las tardes, literalmente, a su querido pajarito. Los niños del barrio le silbaban y le hacían gansadas de la que iban a comprar gominolas o flashes helados. Otra fuente de ingresos importante para el kiosco eran las pipas. Las había con sal, sin sal y de calabaza. Nada de las guarrerías que hay ahora, barbacoa, tex mex, sabores de la India… La vida era entonces mucho más sencilla. El bonito en lata podía ser en aceite o en escabeche. Hoy puede ser en aceite vegetal, de oliva, de oliva virgen, al natural, marroquí, chileno e incluso chino. Dicen que también lo hay nacional.

En los soportales había varios negocios, el kiosco de Tiquio donde igual comprabas una cuerda de saltar, un periódico con su gordo dominical, una palmera o una cajetilla de Craven A. Pegada estaba la mercería de doña Rosa que decoraba el pequeño escaparate con enormes sujetadores y fajas de color carne. También pantys de lycra y un cartel que informaba con letra cuidadosa: “Se cogen puntos”. Doña Rosa era una señora muy gorda que siempre olía a vainilla y se decía que era amante de don Pancracio, el cura de la parroquia de las gaviotas.

Seguido a la mercería estaba el portal número diecinueve y a continuación el negocio del tío Gervasio. Una estrecha, oscura y larga librería de lo viejo. En primavera siempre corría con un periódico doblado detrás de las pequeñas polillas voladoras. Casi nunca acertaba por eso todos los libros estaban llenos de autopistas al infierno. El tío Gervasio en realidad no tenía sobrinos de sangre pero todos los niños y niñas le llamábamos tío G. Vender no vendía mucho pero se pasaba las tardes leyendo cuentos sentado en un pequeño taburete rodeado por un enjambre de juventud que escuchaba y soñaba con dragones, espadas, bosques encantados, viajes a la luna o al centro de la tierra, enormes ballenas y leones del África. Como buen republicano huía siempre de princesas y reinos encantados. En la tele solo había dos canales y el UHF se veía fatal. Los niños vivíamos en la calle, nos manchábamos las manos y rompíamos los pantalones. Jugábamos con nuestros amigos, nos pegábamos con ellos y luego nos abrazábamos. Contacto físico directo. El wassap vino luego. Todos éramos ávidos escuchadores del tío G.

Siguiendo el soportal en dirección a la playa, había una tienda de aperos de pesca. Cañas de bambú de tres tramos, carretes ruidosos, sedales, anzuelos enormes y hasta redes. El dueño era un señor con muy malas pulgas. Tenía una pierna de madera como la de John Silver el largo y una sirena tatuada en el brazo izquierdo. Decían que la pierna se la había arrancado de un bocado un tiburón blanco en los mares del sur y que lo salvó de morir una sirena pelirroja con las tetas muy grandes. La del tatuaje. No se reía jamás.

Y detrás de los arpones el negocio estrella, la sala de juegos. Futbolines con jugadores de hierro en los que no se valía arrastrar. Los petacos modernos de a duro la partida y los viejos, un duro dos partidas. No tenían ni setas. La de baloncesto era la reina. También estaba la máquina de bolos en la que bajaba el duro rodando y dependiendo del bolo que tirara podían tocar hasta cien pesetas. La primera tragaperras para niños que no produjo ludopatía alguna. La escopeta de los patos fija en un eje disparando a un espejo y la que más ruido hacía, la de discos. Nadie sabía como se llamaba el jefe, era simplemente “Jefe”. Vendía cigarrillos sueltos y si le caías bien hasta te daba un fortuna de vez en cuando.

Pasado el portal veintiuno  estaba el SPAR donde guardaban las galletas de María en unas latas cuadradas y vendían escobas de palo rosa que barrían solas. La señora rubia de la caja escondía los billetes verdes debajo de los cajetines de las monedas y nunca estaba despeinada. Su marido despachaba los melocotones en bolsas de papel y las cerraba con orejitas. El día de su cumpleaños nos invitaba a todos a merendar bocadillos de foie gras con Kas-Kola.

Y acabando los soportales haciendo esquina estaba la bodega de Alejandro, un señor de León que traía el vino de Rueda y de Valdevimbre en unos toneles enormes. Los abuelos estrellaban las fichas de domino contra el mármol. Los niños nos reíamos cuando cantaban el pito doble mientras los padres se emborrachaban al salir del astillero. Los domingos había mejillones y calamares fritos y Kas de naranja y patatas aceitosas y aceitunas y zapatos nuevos que apretaban y hacían daño.

De todo eso, hoy solo quedan los portales diecinueve y veintiuno y un disco bar caribeño en el que todos los fines de semana hay puñaladas.

Añoro al jilguero de máscara roja y el calor de la cocina de carbón.

Skanda, los relatos del "18"

Skanda

En tiempos inmemoriales una serie de demonios revoltosos y un poco siniestros acorralaron a unos cuantos dioses y los pusieron en un aprieto. Descubrieron muchos secretos y amenazaron con contar las verdades al dios grande, a Shiva. Estos demonios eran Shurapadma, representando el ego, Simhamukha representante de  la ira y Taraka representando la ilusión. Los dioses, que no tenían un pelo de tontos, convencieron a su jefe mediante ladinos ardides de la necesidad de acabar con estos demonios. Shiva, que si tenía varios pelos de tonto, cayó en la mentira y esparció su semilla desde su tercer ojo abrasando a su paso al dios del fuego, Agni, y a la diosa divina, Ganga. Con este esparcimiento espermatozoidal se engendraron seis hijos que se hicieron uno, eso si, con seis caras y doce brazos. Nació de esta manera el dios de la guerra, el comandante en jefe de los ejércitos celestiales que montado en un pavo real y dotado de las armas más mortíferas y eficientes, acabó sin problemas con los demonios chantajeadores. Y su fama fue tal, que otros dioses empezaron a precisar sus servicios. Decían que era tan eficiente porque al ser célibe, encauzaba toda su energía sexual hacia una meta espiritual.

El primer dios en solicitar su buen hacer fue Buda que tenía un pequeño problema con unos chinos que no le dejaban en paz, y allá fue nuestro querido Skanda a lomos de su brioso y colorido corcel a poner paz en el Himalaya. Le siguieron otros dioses, muchos, de todos los colores e ideologías. A todos colmo de alegrías al realizar sus encargos con presteza, premura y mucha eficacia, hasta que cierto día un tal Jesús, dios de los cristianos, le encargó una misión, en principio sencilla. En las lejanas Asturias había una molinera que fornicaba con todo hijo de vecino, igual hombres casados, que mozos solteros, que mujeres licenciosas, frailes, trasgos, diaños y lo que hiciera falta. Skanda, como no podía ser menos aceptó la misión y se presentó un día soleado a la molinera.

-        Hola mujer, soy el dios Skanda y vengo a terminar con tus pecados.

-        ¿Cómo dices que te llamas?

-        Skanda- dijo el dios solemnemente

Y antes de que nuestro dios guerrero se diera cuenta, tenía un chorizo metido en el culo y se asaba lentamente en el horno de la molinera.

El pavo tampoco escapó al relleno.

Rayos y Centelles

Rayos y Centelles

     Esta es mi historia y es real, real de realidad no de realeza. Luché con la verdad por delante defendiendo la legitimidad de un gobierno elegido por el pueblo. Luché con otros muchos como yo que no quisieron bajar las orejas y dar el brazo a torcer. Luchamos y perdimos quizás porque nosotros nos cobijamos bajo la sombra de diferentes banderas y ellos, los rebeldes, a la sombra de solo una, grande y para nada libre. Y después de perder la partida, muchos de nosotros nos negamos a aceptar la humillación, seguimos luchando en la penumbra de la clandestinidad, en la humedad de la montaña desnuda, con la esperanza de que los vencedores de la otra guerra nos ayudaran. La esperanza es lo que te mantiene vivo en algunas ocasiones, en otras no puede luchar contra la envidia de los hombres, el resentimiento y la malquerencia. Yo tuve suerte, escapé como pude de aquella emboscada urdida por los soplones y los “civiles”, quizás ayudado por la enorme tormenta, los intimidantes truenos y los fúlgidos relámpagos. Pasé muchos años escondido en un minúsculo zulo para salvar mi vida y gracias al destino o a los años que no perdonan, no creo que ningún dios tuviera nada que ver, después de cuarenta años humillantes, el jefe de los insurrectos murió y con su muerte llego de nuevo un estado, no como el que teníamos, pero mejor que el que tuvimos.

     Ahora vivo con mi familia, en mi casa y no tengo que esconderme de nadie. Ellos siguen viviendo con sus familias, en sus casas y tampoco se esconden de nadie y lo que es peor, sus hijos nos gobiernan votados por el pueblo. Esto nuestro, más que una transición, fue una transacción.

La Princesa. Los relatos del "Skanda 18"

La Princesa

En un reino muy lejano, hace mucho tiempo, vivía una hermosa princesa en un enorme castillo custodiado por un batallón de dragones escupefuegos, trolls comehombres y hadas madrinas de las malas malísimas. La razón de tal reclusión fue que la pobre e inocente chica se había enamorado de un pastor y claro, dentro de la realeza, no se puede permitir que una princesa se case con un plebeyo no vaya a ser que salga drogadicto o estafador y arrastre en su caída a todo el aparato monárquico del país.

En estas estábamos cuando su majestad el rey, con el pretexto de ir a la guerra a luchar contra el maligno invasor de las Germanias que estaba imponiendo su voluntad y desprestigiando la propia soberanía del país, decidió darse un respiro. Y no, no fue una chocolatina, que el pobre monarca, por gracia de dios,  agobiado por tanto trabajo se fue a matar animales por el simple hecho de matar, de ver salir la sangre por el boquete de la bala.

Pues así como estaba de relajado, no se sabe muy bien si por el hecho de asesinar o por la considerable cantidad de whisky que llevaba consumida, no apercibió la enorme mole que le estaba dando sombra desde hacía un rato. Era tan grande como una montaña y del agujero que tenía en el pecho manaba tanta sangre que al pobre elefante le iba a ser imposible llegar al cementerio. De hecho no llegó, se desplomó allí mismo aplastando todo lo que tenía debajo, incluido el padre de la princesa cautiva.

La noticia corrió como la pólvora, la monarquía se esfumó y, cosas del destino, el pastor se convirtió en presidente y nada más aceptar el cargo tuvo el primer dilema. Lo resolvió sin apenas pensar, la princesa se quedaría en el castillo prisionera, no fuera que reclamara el trono...

Cuando torne la ñeve

Cara A

Ahora que profundos surcos hienden mi piel y después de toda una vida arrastrando rémoras ancladas en mi alma, me dispongo a morir solo, igual que viví. Tu abandono no me dolió tanto como tu ausencia. Traté de llenar el vacío pero resultó ser un vacío irrellenable, sin fondo, un agujero negro, lóbrego... Jamás pude tener una vida normal, familia o amigos, tu sombra siempre fue más alargada que la del ciprés. Nunca más confié en nadie porque nadie merece mi confianza. Hasta aquí llegué.

Cara B

Llevo aquí tantos años... En la misma postura, tan cerca de ti y tan lejos al mismo tiempo. Yo fui la que se empeño en vivir tan al norte, la nieve siempre me enamoró y al final, ya ves, aquí sepultada por un alud, olvidada y vilipendiada porque todo el mundo cree que me escapé con el señor este que está a mi lado. Ahora se lo que siente Walt Disney

Agora non

Cuando se casaron, el hombre tenía muy claro que ella había sido una chica muy popular, quizás demasiado popular. Sus amigos se lo advirtieron, todos, su madre, sus vecinos, hasta el cura, pero el amor a veces nos da esperanza y nos ciega a la vez y además, todos tenemos derecho a una segunda oportunidad.

La mujer empezó a cantar.

Muy pronto, nació el primer niño, después la niña y meses después los gemelos. Todos morenos como su padre.

La mujer seguía cantando. Los vecinos estaban maravillados con la voz melodiosa y diáfana que tenía la condenada y de repente nació el quinto, pelirrojo como el marido de su madre.

Siguió cantando hasta el día de su muerte.

Soy asturianu

Este sábado fue duro y este domingo se presenta lento. Mientras caliento un café unos señores vestidos de colores se pasean en coches descapotables con pinta de muy caros, saludando a diestro y siniestro o lo que es lo mismo, en todas direcciones. Ahora todo el mundo entiende de alerones, neumáticos, derreeses y cosas por el estilo. Salgo a beber unas botellas. Sidra que hay que escanciar como se hizo toda la vida solo en Asturies. Los bares están llenos de prejubilados, jubilados, niños y camareros. No hay trabajo, aquí nos compraron el futuro con prejubilaciones y los que vienen detrás tendrán que arreglárselas como puedan. La mina es un recuerdo. La calle está llena de perros, claro, somos de Mieres y cantamos, pero yo no tengo perro, no lo podría encerrar en un piso aunque ahora, como no hay hollín, podemos mantener las ventanas abiertas para que respire y a la vez observar esta aldea global que nos engulle. En la prensa hablan de la visita del príncipe y de la princesa y no puedo por menos que contener unas lágrimas, más no son de emoción, son de pena y de rabia y de pronto empieza a sonar una gaita. Ahora las gaitas afinan y tienen notas y me entra un apetito feroz, y si, voy a comer fabada y encomendaré la digestión no a la virgen de la cueva, sino a un par de gin tonics. Y mañana, vuelta a empezar.

Cantuserrón Paradise

Voy a contaros la historia de un tipo muy peculiar, se sabía el repertorio entero de Josele y sus “Enemigos” y también el cancionero de Torner. Le costaba dilucidar cual era su instrumento favorito, si la gaita o la Stratocaster y en uno de esos entreactos de duda su mente comenzó a navegar por esos mares infinitos llenos de llantos y problemas y se sumió, por su propio peso, en una oscura y profunda depresión.

Buscó todos los remedios habidos y por haber, recorrió todos los caminos dentro y fuera de la ley pero no le valió de mucho, su mente seguía sin resolver los misterios increíbles de esta vida cargada de lágrimas, desolación, congoja y amargura.

En cierta ocasión viajó al centro de la tierra y no ardió y hasta las mismísimas estrellas enfundado en un brillante traje de astronauta. Abrió la caja de Pandora en la pirámide de Menkura e incluso encontró la piedra filosofal en uno de sus viajes por el fondo del mar emulando a su querido Nemo, pero tanto viaje, en lugar de aclarar su turbia visión del mundo, le hizo dudar más de esta vida miserable llena de peces que no quieren volar.

Por esas cosas del destino, suerte o casualidad, elija el lector lo que más le guste, nuestro amigo acabó su periplo donde menos lo esperaba, en su pueblo. Y en su pueblo, que tanto había aborrecido, encontró un sentimiento que le hizo filosofar y se dio cuenta de que la felicidad no hay por que buscarla en los paraísos televisivos, la puedes tener en tu casa, solo tienes que buscarla y una vez que la encuentres, todos los peces de tu alrededor, querrán volar.

L'iviernu o " Dí treinta y tres"

Los relatos del "Skanda 18"

Otra noche en blanco. Este invierno está viniendo muy poco cocinado. Frío y calor alternándose hacen que este catarro no se salga de mis pulmones. Toso y toso y en los momentos de calma fumo un cigarrillo, que hubo una época en que fumar era saludable y estaba muy bien visto. Ahora no se puede fumar en los bares por lo que tenemos que salir al frío y por consiguiente nos resfriamos. Pero ¿de quién es la culpa? ¿Del tabaco o de los políticos de turno? El médico me manda decir treinta y tres y no puedo por menos que reírme. Treinta y tres hachazos, treinta y tres balazos y treinta y tres patadas en la entrepierna no serían suficientes para acabar con esta cuadrilla de hampones, chorizos y maleantes que nos están gobernando. ¿Hasta cuando seguiremos diciendo treinta y tres? ¿Cuánto aguantaremos con los pulmones enmohecidos? ¿Cuándo saltará la chispa que encienda la redvolución?

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La naranja, tercera parte y última.

Los invitados llegaron a la hora prevista pillando a su anfitrión, Don Segundo, en ropa interior y corriendo por el portal acompañado de un extraño cortejo persiguiendo una naranja. Todos miraban con ojos lujuriosos a la sanguina viajera menos un bombero que no apartaba la vista del slip de Don Segundo. En la manguera viajaban atados por el cuello y por otras zonas del cuerpo, varios niños y niñas de la comunidad. Por lo rojo y congestionado de sus rostros, parecían acalorados. No se movían, solo rebotaban.

Don segundo, al ver a sus invitados, frenó en seco, provocando un choque en cadena que acabó en una especie de pirámide humana. La base la formaron los invitados, seguía Don segundo que notaba un fuerte dolor en la parte sagrada del cuerpo donde acaba la espalda. Sobre él y con cara de bellaco carnal, el bombero del mes de noviembre, que a su vez soportaba el peso de Mary Luz la del Segundo, ligeramente ensangrentada pero feliz. Por casualidad, los otros ocho vecinos que perseguían la naranja eran catalanes de modo que aprovecharon la inercia de la caída y formaron un castillito de esos que montan en las fiestas.

La naranja salió rodando por el portal abierto y acabó hecha un amasijo sanguinolento bajo las ruedas del camión de los bomberos.

El segundo del día.

LA NARANJA (segunda parte)

¡Haga el favor de no empujarme más! repetía Don Segundo que era el vecino que vivía en el cuarto. Don Segundo y otros ocho más se debatían apelotonados en la ventana del rellano del patio de luces para ver a la mujer del sexto A envuelta en todo tipo de prendas, enrollada con cuerdas y decorada con pinzas multiformes. Parecía un rito mortuorio de alguna cultura ancestral de esas que salen en los documentales. Mary Luz, la criticona del segundo, no paraba de sollozar, abrazada de forma lasciva al bombero del mes de noviembre. Parecía el trailer  de una película de terror de serie B. El bombero intentaba liberarse de la presión que la señora ejercía en sus glúteos, para ello usaba el hacha. La señora tenía la cabeza destrozada, machucada, pero no se le borraba la sonrisa y no aflojaba un ápice la presión.

Una naranja apareció rodando por la escalera y todos, incluido el bombero que tenía a una señora pegada a su culo, se lanzaron a por ella olvidando, por un momento, el cadáver multicolor que yacía en el patio de luces.

La naranja. Primera parte.

Su madre le ofreció una naranja. Hacía siglos que no veía una, tan redondita, tan naranja. El ímpetu, provocado por la ansiedad, hizo que el intento de coger la naranja, volcara la jarra de agua. Esta liberó su contenido y el suelo de madera vieja agradeció el baño ya que en aquella casa hacía un calor insano. Su madre resbaló, trastabilló, a duras penas llegó a la ventana entreabierta y no tuvo tiempo de ver ni de notar como la propia ventana la vomitaba al patio de luces. Mientras la naranja botaba por el suelo del pasillo, la madre sorteaba grácil y alegremente la ropa tendida de las vecinas y no se le escapaba una. La del quinto G usa bragas del primart, la del cuarto no echa lejía a la ropa blanca, el del tercero F tiene una planta muy rara en la ventana. ¡Adiós Mary Luz!, qué maja es esta señora, siempre pendiente de todos los vecinos. Al llegar a la altura del primero se hace la pregunta del millón, ¿cómo podrán vivir en esta oscuridad?

Mientras, el joven persigue a la naranja escalera abajo.